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Zur ersten Stunde:
Lastend drückt die Nacht
auf enge Kopfsteingassen
Deckt die blauen Gaslaternen zu
dass in den Höfen und den Zimmer
weder Wort noch Widerschein sich regt.
Zur zweiten Stunde:
In den Winkeln der Arkaden
tanzen einsam Hörnerechos
mit den Hellebardenschatten
während Laub von Ahornkronen
traurig durch den Rinnstein kriecht.
Zur dritten Stunde:
Über Dächern und Mansarden
wacht in finsteren Trümmerkammern
dumpf im glimmen Schein der Kerzen
er der vor den Feuern warnt.
Zur vierten Stunde:
In seinen blass gewordenen Augen
spiegelt sich entfernt das Licht
von Ländern die vom Mond begossen
und für ihn unerreichbar sind.
Zur fünften Stunde:
Doch auch stummen starren Mauern
graut bald dämmernd Morgendunst
wenn der Atem eines Gottes
durch verschlafene Köpfe haucht
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